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¿Cómo puede la fé caer?
las pirámides tan impotentes
sobrecargan la visión.
Y frotarse las manos
hoy es la mejor opción
la distancia nos consume
antes de amanecer

Ya no mires más allá del horizonte
si lo que buscas
en tu mirar se esconde
en lo profundo,
lo profundo de un latido
ya cayeron las murallas
de tu prisión imaginada

Las pupilas se dilatan
y la sed en la piel nos tortura
las figuras que incrementan su tamaño
ya no vales más
no exististe jamás, jamás

Y mis ojos observan la ficción
no saber que creer
y no poder crear
todo es tan ilusorio sin ti
y todo se desvanece
gritan las dunas en silencio

Las pupilas se dilatan
y la sed en la piel nos tortura
las figuras que incrementan su tamaño
ya no vales más
no exististe jamás, jamás

Las pupilas se dilatan
y la sed en la piel nos tortura
las figuras que incrementan su tamaño
ya no vales más
no exististe jamás, jamás

- La serpiente

15 de diciembre

La ciudad está tan lejos,
pero a la vez no,
estoy fuera de todo,
apartado de su atmósfera
respirando el aroma de tu piel,
tu piel que ya no está.


La ciudad está tan lejos (y hoy yo no)
y yo tan cerca de mí
tan cerca de hogar, de mi esencia;
pero ya no quiero más de mí,
¡basta de tenerme tanto!
solo anhelo un poco de ti.

La ciudad está tan lejos
y la luna sigue creciendo
cuartocreciente, no llena,
así como el alma,
pues mi alma ya no es solo mía,
mi alma se ha dividido en dos.

La ciudad está tan lejos
y hoy quiero yo estarlo,
escapar de esta ciudad distante,
de vivir únicamente por ti
y acunarme en tu vientre
con una canción tan cercana.

La ciudad envejece y ni nos damos cuenta

- DSN

Dantesco II y I

Perdimos algo,
quizá el viento de invierno
o tal vez nos lo guardamos en la piel,
tatuado casi al borde de la exageración.

Buscamos algo,
recorriendo los senderos,
hasta llegar a la laguna en tus ojos
y beber las aguas de tu paraíso.

Encontré algo,
que no creerás qué es,
pero habita aquí, adentro,
cómo el tiempo purgando sus errores.

Y se desfigura el orden,
pero todo se queda aquí,
y renacen los amaneceres,
y por ti apagaría hasta el infierno.

-Yo -

Latidos, un lugar sin aire -

Fluye la tinta, como aguas de un río en vertiente hacia los océanos, buscando un lugar donde unirse en lo inmenso; a morir en lo infinito.

Tus amaneceres se quedarán grabados en el pelaje del lobo que vagaba siguiendo siempre los pasos de la luna. El punto exacto donde se aprecia la conjunción entre lo real y lo ilusorio eres tú, el pedazo de infinidad que logra hacer hermoso cada momento, cada respiración de vida, el orden necesario para calmar el caos que habita en la mirada de la serpiente. Buscar la belleza entre construcciones de plásticos y murallas interminables no tiene ningún sentido ahora que conozco donde realmente habita la belleza.

Océanos II y III

Despedazando los recuerdos
en la columna las heridas
-que por tu sonrisa- sé
se quedarán

El rencor que lleva el tiempo
en el paso las horas
donde no hay escape
más que los pensamientos

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Y te mueres a diario tan seguido
que los excesos elevan tu respiración,
a altas cumbres, altos niveles
donde solo soplan los gritos del silencio

Y hoy prefiero que nos perdamos,
más allá de donde la vista alcance,
y solo por este momento
-casi ínfimo-
sumergirte en mis océanos

...y hasta que la última gota del mar se seque

- Dante Siemprenoche

Créditos a la mejor fotógrafa (:

Espejos a la luz de la luna

No saber cuando las palabras se vuelven soledad,
como una parte de mí que me observa a lo lejos,
hace tanto que no cruzamos miradas como ahora,
y me parece tan parcial mi reflejo,
como un trayecto a medio recorrer,
al momento de conocernos,
al momento de unirnos,
¿cual es el valor de un solo momento?
¿cuan real es la pasión que transmites?.
Entre la seda del invierno puedo sentir tu armonía,
basta con observarte,
con nada más que mirarte,
y sé que nos volveremos a encontrar en otro lugar.

- Dante Siemprenoche


Foto robada de algún lugar, disculpas pertinentes.

Reflexiones infinitas

La poesía del poeta no está plasmada en tinta sobre un trozo de papel, sino, en cada acto del poeta. Desde la mirada delicada hacia lo que rodea hasta los momentos de locura y magnífico trance interior; el acto de la escritura es solo un recurso, un punto de manifiesto intermedio -junto a la música y la pintura- de todo lo que conforma al poeta.

La poesía del poeta se encuentra en los más simples actos, la obra maestra es la confabulación de inspiración y espontaneidad producto de la lucha interna y colisión de fuerzas interiores. ¿Y cuantos poetas habrán que no conocen su naturaleza de poetas?. ¿Cual es la voz de la ignorancia ahogada en tantas obras ignoradas, carecientes de importancia popular?. Pues la poesía no siempre está escrita en el plano terrenal, formada por estrofas en búsqueda de emocionar a la mayor cantidad de gente, porque la poesía se produce en aquél momento de confrontación creador de tal efecto, que muchas veces tan solo es un aspecto personal, insignificante para los ajenos.

Dante Siemprenoche -